Fogli bianchi…

Fogli bianchi…

Un potenziale immenso,
ma solamente quello,
immaginando parole mai dette,
anche se in questo momento sono universali,
come il silenzio,
intuibile da qualunque essere umano o alieno,
e questi fogli,
impilati in modo ordinato,
diventeranno un capolavoro,
un fallimento,
o entrambi?
Ma ha veramente senso?
Per chi si scrive?
Per se o per gli altri?
Chi deve essere l’ultimo giudice di noi stessi?
L’ispirazione che manca,
qualche critico esageramene critico,
o noi stessi?
Quei fogli rimarranno bianchi,
questo silenzio rimarrà assordante,
per paura di quello che scriveremmo,
dei confronti,
col nostro alter ego,
con quello che vuole scrivere,
e quello che gli altri vogliono leggere,
fino a trovare il confine,
e restare lì,
fino a che i fogli,
non diventeranno tutti neri…